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viernes, 28 de octubre de 2011

Thumbs down


En una nueva entrega de "Cómo hacer tu trabajo para la mierda y seguir cobrando" hoy vemos a los seres de baja estofa que se denominan "CRÍTICOS"
Ojo, estoy generalizando, seguro que los hay y muy buenos. Pero la idea de un tipo que no produce nada y su único laburo es ensalzar o, en la mayoría de las veces, destrozar la creación de otros, ya de movida me cae un poquito para la mierda.
Sin embargo, eso no es lo peor. Lo más terrible es el dictamen, la crítica en sí, que cuanto más sabiondo y soberbio es quien la profesa, más inentendible, pelotuda y apartada de la realidad resulta para el hombre promedio que la consume. Y cuando digo hombre promedio, no me refiero a centímetros, grosor, stamina ni nada por el estilo, porque yo se que tenés la mente podrida y la idea fija en la cabeza, así que descomprimite el coma lácteo o el chagar craving que tenés y después seguís leyendo.
Todo esto viene a que me clavé como un hijo de puta con una película de mierda porque algún anglo-pajero online escribió una crítica que nada que ver. Y lo hizo muy bien, eh... me vendió la película como el mejor, haciendo todo el racconto de la experiencia del director, alabando el argumento y todo. Pero bueno, firmó cheques que la película no pudo pagar puesto que ésta última resultó ser el vivo rostro de la verga.
Y esto mismo pasa a nivel amigos, si así se los puede llamar. Tipos que te comentan una película con el claro y vacío objeto de que la vayas a ver y, como tienen el manejo de la expresión verbal de un relator de Fútbol para Todos y el historial cinéfilo de un moco pegado abajo de una mesa, pasan cosas como estas:

- No sabés, fui a ver "Muerte Mortal". (ponele)
- Y? qué tal está?
- Nooooo, tenés que ir a verla, chabón. Qué película, me voló la mente.
- Bueno y de qué trata?
- Mirá, la trama es un quilombo. A ver, cómo te explico... Viste "Rescatando al Soldado Ryan"?
- Sí.
- Bueno, viene por ese lado, pero olvidate de la guerra... no hay guerra. Y en realidad tampoco están en Francia, o sea, porque Francia no existe.
- Como que no existe?
- Claro porque pasa en el futuro, como en el siglo XXVI.
- Y que tiene que ver con "Ryan"?
- Y sí porque lo hace el mismo chabón, o sea, es el protagonista.
- Ah, y... de que trata entonces?
- Bueno, no seas boludo, el mismo título te lo dice...
- "Muerte Mortal", es de acción entonces?
- Mirá más o menos, tiene partes impactantes. Viste "Shakespeare Enamorado"?
- Sí
- Claro, porque es la típica historia del amor que no puede ser. Pero en la película el tipo no era escritor y, en realidad, tampoco estaba muy enamorado de la minita, lo que sí hay una parte que están en un teatro y lo nombran a Shakespeare. Imaginate, re loco, en el siglo XXVI, porque medio como que inventan una cosa que pueden traer gente del pasado y dicen "listo, lo traemos a Shakespeare".  Lo que sí, la mina. La mina de la película, el personaje, viste? Cómo te explico, la ubicas a "Lolita"?
- Sí, que pasa? la mina es una pibita? una pendejita que se engancha con un tipo mayor?
- No, el tema es que se muere dando a luz, como Lolita, pero acá eso pasa ni bien arranca, a los 5 minutos. Pero pará que te cuento, vos viste Avatar?
- ... seh
- Igualito. Pero sacale los efectos especiales y el tema de estar en otro planeta. O sea, porque vos viste Avatar... Y lo que pasa en la película es lo mismo porque el tipo este, Mat Daimón, es ventrílocuo y vive su vida a través del muñeco que tiene. O sea, el maneja el muñeco como si fuera su cuerpo... como Avatar, viste? Ya promediando la película, arranca bien fuerte el tema central, el leit motiv viste que le dicen, de luchar por lo que uno busca y que cada uno se forja su propio destino. A ver... la tenés a "Hombres de Honor"
- ...
- Bueno, yo creo que está muy basada en esa historia. Con algunos retoques, obvio. El ventrílocuo es blanco, y es ventrílocuo, no cocinero; en vez de ser buzo de la marina el tipo está en un curso de baile, merengue, pero no se jode una pierna, eh. No, se jode justo el brazo que maneja el muñeco... Decime una cosa, vos viste...?
- Pará, PARÁ CARAJO! DE QUÉ MIERDA ME ESTAS HABLANDO. Vos me querés hacer ver esta película de mierda? Esta bosta en celuloide, que no gasto dos mangos ni 2 horas en mirar esta flor de cagada...!?
- ...Te jodés... no sabés qué buena fotografía que tiene...







Buenos críticos, son los que te tiran la posta.

lunes, 10 de octubre de 2011

... and the crap shall set you free

"I hate manure" - Biff Tannen

¿Desagradable, asqueroso, impúdico? ¿Chancho? No te equivoques querido. Acá estamos hablando de combatir el hambre, de la agricultura autosustentable, de la supervivencia de la humanidad.
El otro día vi por "tele" (de refilón, claro está, porque los intelectuales no miramos "tele", NUNCA) que en tiempos antiguos y en algunas culturas actuales se usan desperdicios humanos como fertilizante.  Desperdicios humanos. Vos y yo sabemos bien que estamos hablando de cacona. Y no, no pongas cara de asquito porque la caqueta es tan cotidiana en tu vida como tomar agua. No te estoy diciendo de comerte un grillo y esas chanchadas que hace Marley o de darle un beso de lengua a Carlos Escudé. No. Te estoy hablando de algo de todos los días.
Parece que el temita es que puede ser riesgoso por unos bichitos que la gente del documental dicen que existen y se llaman patógenos, y que pueden pasar a la tierra y los alimentos poniendo en peligro la salud de los consumidores.
Patrañas. 
¿Cómo es la cosa? ¿Bosta sí, caca no? Estamos en el cenit de la evolución, la cúspide de la cadena alimenticia pero cagamos más sucio que una vaca? Nos están mintiendo. Es otra típica maniobra de la Gran Conspiración Internacional Sionista Masónica Eclesiástica Zulú para dominarnos económicamente mediante la venta de fertilizantes cuando nuestros propios cuerpos están, en mayor o menor medida, rebosantes de abono.
Y con lo que acabo de decir, te tiene que caer la ficha. Se ven claritos los dos bandos, el conspirativo y el popular. Se tiran contra la opresión: Activia, los laxantes y las verduras de hoja, mientras que el enemigo es el bismuto y las pastillas de carbón.
Pero ojo con hacer la revolución. No es cuestión de tomar la calle al grito de "la caca es del pueblo, del pueblo no se va". Paremos la pelota y veamos el efecto económico:
China nos compra miles de toneladas de productos agrícolas por año. Y si salieran todos los chinos a cagar en los canteros? Son 1200 millones de chinos cagando! Te fertilizan cualquier cosa, te fertilizan! Y ahí quién nos compra? Qué carajo hacemos con toda la soja y esas cosas?
Aparte viste como son los chinos; cuando se empeñan en algo, no es joda. La única que nos puede salvar son las consecuencias imprevistas de reunir en un mismo lugar cantidades inéditas de excremento. Capaz que de las fétidas profundidades del enorme rejunte de inmundicias sale un coloso antropomórfico de garco, un Golem de Mierda imparable que aterroriza a todo el sudeste asiático.
A veces no conviene tentar al destino. No avivemos giles... ni chinos.
Siga cagando como de costumbre y haga de cuenta que no dije nada.
La revolución puede esperar.








Asian Freedom Fighter

domingo, 4 de septiembre de 2011

Lowering the standard

¿Estás bien? Contento? En pareja desde hace algún tiempo? felíz, chocho de la vida, y pensás que la relación con tu partenaire te hace mejor persona?
ES MEN-TI-RA.
Muy enamorado o no tanto, conviviendo o no, sacate del marulo la idea del mejoramiento personal por acción del otro. Eso no ocurre, macho. Olvidate.
El humano (ambos géneros, eh) es un ser sorete y egoísta, salvo excepciones como Gandhi y Santaolalla. Es por esto mismo que al interactuar 2 personalidades en relación de pareja se va produciendo una defensa inconciente del modo de vida individual.
Pongamos por ejemplo a mi amigo Proteo Talarasca. El tipo convive hace poco con su novia pero de movida marcó la línea: “te guste o no, yo meo con la puerta abierta”. Soberbio? Déspota? Chancho? Puede ser, pero acá analizamos el aspecto psico-antropológico, despojándonos de la mirada lega y con un abordaje científico. Bah… para que quede claro, nos tiramos un pedo en la cara de la vulgar subjetividad.
Lo importante es cómo evoluciona el fenómeno. En ese sentido, nuestros científicos, una vez desencadenados y fuera de sus celdas, dieron una conferencia en la que concluyeron que por la propia dinámica consuetudinaria se tiende a bajar el estándar para coincidir con el otro.
Por eso hay grandes chances que la novia de Proteo, empiece a mear con la puerta abierta y – casi con seguridad – vaya más allá, mandándole prestobarba a sus piernas en el palier del edificio o usando apósitos diarios como post-it en la heladera.
No importa que tan culto o refinado uno sea, a través del tiempo te vas degradando en un ser desagradable, inmundo y repugnante, parecido a algo que haría vomitar a Jabba the Hutt.
¿Tenés la elegancia de Ralph Lauren y la dicción de Victor Hugo Morales pero empezás a salir con la Cumbio? En 2 meses vas a estar hablando como las Xipolitakis y vas a tener pinta de haberte escapado de Batán.
Si vos pensabas que tu novio iba a aprender a disfrutar la música clásica, la literatura rusa o la ópera como vos, estás equivocada. Lo más probable es que vos misma te empieces a ventosear en la mesa, uses ojotas con medias como él acostumbra y termines escupiendo como hincha en un corner.


"De pendeja era una lady. Me enganché con Felipe y me dejé estar..."

viernes, 10 de junio de 2011

Shorty and to the foot

La distancia entre el suelo y la cabeza de un árbitro es inversamente proporcional a la seguridad con la que se cobra la falta.




"Sí, sí, allá fue penal. Pero justo acá es donde me cagué un poquito"


Dedicado a Juanelemental que pide posts más cortos. Salud, amigo.

martes, 29 de marzo de 2011

Escéptico

NO CREO...

En las microfibras
En la garantía extendida.
En nada que lleve la terminación ‘party’ (Vg.  Pizza-party)
En el durlock
En las películas aptas para todo publico
En el desodorante en barra
En la mortadela
En el caramelito por 5 ctvos.
En las casas prefabricadas
En que el calentamiento global sea algo atípico o necesariamente malo
En el ‘abra por aquí’

En Keira Knightley
En la podología
En la pena de muerte
En el tiro libre indirecto
En el plato del día
En Sergio Lapegüe
En las medias ‘tubo’
En las cursadas semestrales
En el gordito del tiempo de TN
En las hojas oficio
En la fruta abrillantada
En la bolsitaatrapapelusa del lavarropas
En los fideos cinta
En el concepto ‘media distancia’
En los grados Farenheit
En la paleta sanguchera
En el bono contribución, de ninguna clase
En los carteros
En la salsa golf
En el ‘estamos trabajando para usted’
En las galletas de arroz
En las ojotas
En el picado grueso
En Keanu Reeves
En el IVA
En Narda Lepes
En el Mendicrim sin sal
En el orden alfabético
En el Aparato de Golgi
En el spinning
En Simon (en Garfunkel, sí)
En los encendedores a bencina
En el craquelador
En el Dolby Surround, salvo que venga con THX
En el Microsoft Access
En los secadores de manos de aire caliente
En los tornillos Phillips
En cualquier pila que no sea AA o AAA
En el agua finamente gasificada
En la temperatura ambiente
En los alfajores cordobeses
En el cartón corrugado
En los velorios
En los zapallitos rellenos
En los diminutivos porque sí (ver anterior)
En los caramelos media hora
En el meridiano de Greenwich
En la cataforesis
En las teclas de memoria de las calculadoras
En los billetes que sean serie F o superior
En la Cafiaspirina
En los cabos o cualquier accidente geográfico que se le parezca
En el horno ‘autolimpiante’
En los resaltadotes fucsia
En la boquilla filtrónica
En las masitas secas
En la palabra ‘masita’
En Sacoa
En el kiwi
En la expresión ‘por H o por B’
En la Patrulla Urbana
En la palabra ‘solerita’ (agravado por diminutivo)
En Cesar Millan
En el concepto ‘precalentamiento’
En el mondongo
En la opinión pública
En el voltaje 110
En el break point
En el cuello mao
En Sprayette o cualquier cosa que se le parezca
En las briquetas de carbón
En los boxer (calzoncillos ni perros)
En el ‘derecho a espectáculo’
En los orientales en general, salvo los uruguayos
En los megapíxeles
En la pantalla solar SPF 30 o superior
En el vinagre blanco o de alcohol
En el Océano Índico









No lo digo sólo yo, Alberto también tiene la posta.

viernes, 25 de febrero de 2011

The Real Milanga III


El pibe jodía y jodía saltando de acá para allá en medio del corso. Mamá iba caminando por la vereda siguiendo la marcha de la comparsa y mirando atenta las cabriolas del pequeño Héctor.

- ¡Mire Mamá, mire! – gritaba el niño bailando al lado de unos de los carros que formaba la columna de festejos.

Y Mamá miraba y lo veía tan contento, tan suelto y natural… No como siempre. Tito era un muchachito taciturno, le costaba mucho hacer amigos. Ahí estaba el querubín silencioso y peinado a la gomina que se la pasaba leyendo, ahora hecho un zaparrastroso, barro hasta las rodillas flacas y chuecas, empapado de transpiración. Parecía mentira que sea el mismo, daba tanto gusto verlo así!

- ¡Mamá, mire!

- ¡Sí Tito, lo veo! Tenga cuidado, hijo! – dijo Mamá saludando con el brazo en alto y una sonrisa en los labios.

La comparsa multitudinaria no era nada improvisado. El corso es una vez al año y se armaban varios grupos en el pueblo que ensayaban con esmero y disciplina.

El pequeño Héctor bailaba y reía a la par de la comparsa imitando cada paso que la gente a su alrededor daba con gran precisión.

Todos caminaban y bailaban echando el cuerpo hacia delante y Tito igual y saludaba. Luego el paso era con el cuerpo hacia atrás y moviendo los hombros. Tito los seguía con el mismo movimiento al lado del carro. Después la comparsa toda se echó al piso y avanzaban gateando y cantando. Tito se esmeraba en seguirlos pero todos eran más grandes y altos que él y gateaban más rápido.

- Despacio, hijo despacio! No se apure, siga a su ritmo!

- No Mamá, no se puede hacer más lento!

- Sí hijo! Vaya tranquilo! – dijo Mamá saludando con el brazo

- Es que no se puede hacer más lento! NO SE PUEDE HACER MÁS LE…

Y el carro arrolló su brazo amputándoselo limpiamente.

Después se hizo ilusionista, mago… qué se yo…

jueves, 2 de septiembre de 2010

LA ÚLTIMA EXPEDICIÓN

Dijo Roald Amundsen: "A ver, yo vine por las minas. Pero llego acá y que pasa? Nada, justamente nada, esto tiene menos movida que Stephen Hawking!!" (por Pablo "Spaghetti Western" Trillo)


CÓMO SIGUIÓ?


- Tranquilo jefe – le contestó Akiak, su fiel segundo de antepasados esquimales – Acá la historieta arranca mas tarde. Venga, lo invito a casa para hacer la previa. Está acá nomás, 3000 – 3100 kilómetros.

- Vo’ ‘tas loco, chino? – sobrenombre afectuoso que usaba con todo el mundo – Vamos en taxi

- Ni ahí, jefe, nos arrancan el moño. Déle, llegamos en un toque

Así empezaron a caminar y después de 140 días de travesía, llegaron al pueblo de Akiak

- Ve? – dijo este – acá salimos de la ruta y la rotonda esa es el acceso a la aldea. Este es el telo del pueblo “Culete Helado”, acá esta el Ugi’s que mando a hacer el intendente y esa es la heladería del boludo de la aldea.

Tomaron por la calle San Martín (porque en todos lados hay una calle San Martín) y se acercaron al centro mientras el fiel asistente oficiaba de guía turístico:

- Ahí tenemos la casa de fichines, por allá esta la pescadería de Anyu, acá esta la pescadería de Suluk, esta es la pescadería de Tunerk y aquella es la pescadería de Kiantruk. Ese es el arado que se compró el boludo de la aldea.

Llegaron al iglú de Akiak, quien presentó su familia al explorador:

- Este es mi anciano padre Uyarak, ella es mi madre Umiak y estas mis hermanas: Akna, Akitok, Akkikitok, Akkikkiko y Akkkiikkokkkitokkk.

Amundsen se enamoró inmediatamente de la niña que le parecía que tenía menos letras. Nunca había experimentado esa sensación, como que se elevaba del suelo, como si un fuego abrazador y fulgurante le ardiera en las entrañas, quemando sus adentros, haciéndose llama hasta llegar a su piel que se incendia de fiebre y….

- PARÁ LOCO!!! PARÁ QUE ME DERRETIS EL RANCHO!!!! – le gritó Uyarak al noruego quitándolo de su introspección e instándolo a que agarre un balde porque se hacia agua el iglú.

Habiendo recibido la famosa calidez y hospitalidad esquimal que se manifestó en un buen plato de mostachole carbonara y un tinto que te la voglio dire, se entabló una familiar sobremesa mientras Umiak hacia un cafecito y las muchachas traían queso y dulce:

- Pero te digo que no! – discutía Amundsen con el padre de Akiak mientras se desprendía el cinturón y se acariciaba el prominente vientre lleno de pasta y vino – El 82% móvil no es sustentable en el tiempo! Como lo bancas, eh?

- Patrañas! – gritó el anciano en idioma esquimal, haciendo un ademán para zanjar el debate. Amundsen lo entendió perfecto porque curiosamente “patrañas” se dice igual en español, en noruego y en esquimal

A la hora de la siesta polar (que se extiende por 2 semanas debido a esa latitud), el noruego se escabulló con la joven Akna quien accedió a dar un paseo con él. Mientras recorrían la aldea, la joven buscaba interiorizarlo en sus costumbres y cotidianeidades:

- Ahora vamos a hacer “kiantruk deniigi”

- Joya! – dijo Amundsen mientras se desprendía el pantalón

- Pará, que haces? kiantruk deniigi quiere decir “la vuelta del perro”

- JOOOYA!!! Nunca la probé

- No, nabo – dijo la niña- la vuelta del perro es darse un rondín por el centro de la aldea a ver que onda. Mira, allá están los fierreros de la aldea. Se juntan todos los domingos a ver quien tiene el mejor tunning – dijo señalando un grupo de jóvenes, algunos caminando entre muchos trineos, otros peinando a los perros, otros instalándoles a los canes un sub-woofer de 2500 watts.- Vení, vamos al mar que te muestro más

- Joyaaaa!

- Para un poco chabón! Te muestro más de la aldea. Ves? Ahí esta el mar, esa es “la orilla de los pescadores”, esa es la" bahía de los navegantes", esa es la "península de los ancianos" y esa es la playa nudista del boludo de la aldea.

- Basta Akna, no lo soporto más. Te amo. Huyamos. Ven conmigo y te amaré como aman los hombres pasionales del trópico – Claro, era noruego, pero la piba qué sabía, mas tropical que el polo era el tipo.

- Oh Roald, es lo que mas quisiera en el mundo, pero no puedo abandonar a mis padres, a mis hermanas Akitok, Akkikitok, Akkikkiko y Akkkiikkokkkkkk-kk-kk-kkkk… - Amundsen le calza un bife – Gracias… No puedo abandonarlas

- Ven Akna, hay suficientes K de donde vengo, no las extrañaras. Ven conmigo, mi amor, pero antes dime como escaparemos.

- Por mar es imposible. Es temporada de temporal

Roald se la queda mirando

- ¿Que?

- ¿“Temporada de temporal”?

- Si, ni hablar en Temperley donde la temperatura baja temprano durante la temporada de temporal – contestó, demostrándole a Amundsen sus conocimientos geográficos, cosa que le voló la peluca aún más al noruego.

- Tienes razón, mi vida. ¿Por dónde sugieres que huyamos?

- Por tierra es la única opción. Tendremos que volver sobre tus pasos para volver a tu campamento.

- Muy bien, mi amada. Sólo permíteme dejarle una nota a tu hermano, mi fiel asistente. – Garabateó en un cuero de foca estas escuetas líneas.

“Chino, perdoná que te dejo de garpe. Me las pico con tu hermana, pero todo bien. Con respeto, loco. El último sueldo te lo debo. Abrazo. No me busques.”

- Listo, huyamos. Guíame, mi dulce…

- Ven tomemos por la San Martín y en la ruta hacemos dedo. Seguro que alguna chata nos levanta

- Perfecto, mi amada! Eres brillante, huimos!. Al fin seremos libres. Nos iremos lejos de estos desiertos gélidos y tendremos una vida hermosa y apasionada en Oslo.

Pero no. No fue así. Nunca lograron salir de la aldea. Los encontraron en “Culete Helado” medio año mas tarde. Es que Amundsen había pedido pernocte y no se apioló que duraba 6 meses.

lunes, 9 de agosto de 2010

Saquémonos las caretas


Sabido es que, de manera extraoficial y al margen del conocimiento publico, existe una suerte de ranking para el premio Nobel.

Cómo es esto, se preguntará. Muy simple.

Aunque usted no lo crea, el mundillo científico y académico responde a las mismas idiosincrasias que el vulgo en materia de celos, chisme y conventillo. A cuenta de esto, tanto las grandes como desconocidas personalidades de todos los campos del conocimiento humano entienden que no todo premio importa un reconocimiento de valor en la comunidad científica, aún a veces, siquiera unge con alguna dignidad al premiado.

Tal es el caso del premio Nobel de Literatura.

Por las callejas de Estocolmo, anciana ciudad de majestuosa pompa, se corre la bola que el Premio de Literatura es un chiste. Cuentan funcionarios de la Academia Sueca, solicitando mantenerse en el anonimato, que en las postrimerías del siglo XIX, cuando se empezaba a dar forma a la premiación que tuviera su primera entrega en 1901, y hallándose reunidas grandes mentes noruegas de la época junto con los albaceas de Alfred Nobel y representantes de la Corona, se abocaron a la cuestión de cuáles serian las disciplinas alcanzadas por el naciente galardón.

Rápidamente y con gran atino surgieron las palabras "Física y Química" que nada tenían que ver con Sabina, sino que respondían esencialmente al área donde Don Alfred tan excelsamente se destacó.

Decididas las primeras 2 ciencias (había dineros suficientes para 5 premios) se avocaron a la elección de las disciplinas restantes.

A poco tiempo de debatir, "Medicina" aparecía como la opción mas acertada, por cuanto es una ciencia loable cuyo homenaje estaría siempre encaminado al bienestar humano. Por similares motivos se acordó el Premio de la Paz. Dos menos.
Después de interminables jarras de café, frenético consumo de tabaco, algún que otro opiáceo, y no sin antes haberse tomado a puñetazos un par de veces, los integrantes del Comité cayeron en la cuenta que habían estado deliberando de manera continua durante 11 días con sus noches y decidieron zanjar definitivamente la cuestión. Si no podían alcanzar el consenso de manera razonada y democrática, quedaría en manos del destino la elección de la disciplina halagada con tan alto honor.

Fue el Dr. Jørgen Brekhus quien instó a los presentes a escribir en una papeleta la disciplina que a juicio de cada uno debería ser el quinto premio. Cumplido lo cual, mediante el consabido método del sombrero (muy popular por esas épocas), fueron los votos introducidos en la galera de otro asistente – licenciado Gunnar Folstad – y se procedió a extraer uno: "literatura"…

-"Quien fue el hijo de puta!?" – reza el acta de reunión, atribuyendo esos dichos al propio Brekhus, en una traducción al castellano mas o menos literal.

Ninguno de los presentes se hizo cargo aunque el profesor Olaf Stoltenberg – rector de la Universidad de Oslo – sonreía sospechosamente al fondo del salón.

De esta manera quedó establecido el premio Nobel de Literatura y es en virtud de este origen azaroso, despojado de todo rigor académico y sustraído al conocimiento público, que dicho galardón es menospreciado por la comunidad científica en general, otorgándosele el mote de “premio consuelo” en los círculos eruditos; denominando a quienes resultan laureados en dicha categoría con una palabra en noruego cuya traducción literal se acerca a nuestro vocablo "pichis"